Kızıl Goncalar: Vom Symbolismus zum Surrealismus

Kızıl Goncalar ist eine Serie, in der wir uns im Reich der Symbole verlieren. Düstere Orte, die Tag und Nacht nur von Kerzen beleuchtet werden, Stoffe und Kleidung in tausend Brauntönen, stets Dämmerung, stets düstere und traumatisierende Szenen...

Ich weiß nicht mehr, welche Serie ich zuletzt gesehen habe. Kızıl Goncalar ist eine Produktion, die mich nach langer Zeit wieder an den Bildschirm fesselt. Obwohl sie mit „Bir Başkadır“ und „Kızılcık Şerbeti“ verglichen wird, die ebenfalls die Polarisierung, den Konflikt und die Notwendigkeit von Empathie zwischen Säkularisten und Religiösen thematisieren, nimmt sie durch ihre Botschaften und ihren intensiven Symbolismus eine Sonderstellung ein.

Sie ist eher in der Kategorie von „Kurtlar Vadisi“ anzusiedeln, das zu seiner Zeit Hinweise auf die türkische Politik, den tiefen Staat, die Mafia und Machtkämpfe gab. Man kann also sagen, dass es mehr als nur eine Serie ist.

 Betrachtet man die mentale Landkarte der Serie, so erkennt man, dass die Hauptakteure der türkischen Politik mit einem hohen Maß an Symbolik  in die Charaktere eingewoben wurden. Der kranke und mürrische Großvater aus der Ära des 28. Februar, seine Tochter, die er als Verräterin betrachtet und mit der er jahrelang gebrochen hatte, die sich als „Ja, aber“-Unterstützerin positionierte, das säkulare Ehepaar, das durch seine Identität hervorsticht und illegal ein Baby bei sich aufgenommen hat, ihre säkulare Tochter, die jederzeit rebellieren oder auf die schiefe Bahn geraten könnte, der philosophische junge Mürşid, der dunkle Vater des Mürşids, der Onkel, der zum Geheimnisträger wurde, um den Derwisch-Konvent aufrechtzuerhalten,  das konservative Mädchen, das atemlos zwischen dem Schicksal einer Kindbraut und dem Wunsch nach Bildung kämpft, ihre Mutter, die verzweifelt um die Bildung ihrer Tochter ringt, ihr Vater, der die Verkörperung von Unterdrückung und Bosheit ist, und natürlich der unverzichtbare, geheimnisvolle Mann, der die Beziehungen beider Gruppen dominiert, sich einmischt, immer im selben Café am Backgammon-Tisch sitzt, aus den Tiefen des tiefen Staates berichtet und stets im Einsatz ist.

Obwohl der Kampf der Charaktere, die wie Bauern auf einem Schachbrett zu Teilen eines Spiels geworden sind, das Tempo gelegentlich verlangsamt, fesselt die Serie den Zuschauer insgesamt atemlos an den Bildschirm.

Frauenleben und das Schicksal der Geografie kreuzen sich wie die Linien in einer Handfläche... Die Geschichte der Mutter Meryem erinnert vom ersten Moment an an Betty Mahmoody, die für eine kurze Reise aus Amerika in den Iran aufbrach und darum kämpfte, mit ihrer Tochter aus dem Iran zurückzukehren, wo sie von ihrem Ehemann als Geisel gehalten wurde.

Die Lebensgeschichte von Mahmoody wurde unter dem Titel „Nicht ohne meine Tochter“ verfilmt und stieß zum Zeitpunkt ihrer Veröffentlichung auf großes Interesse. Das Duo Meryem und Zeynep wirkt wie eine Mikro-Adaption dieses Films...

Der realistischste Kampf in der Serie ist der dieser Mutter und Tochter. Das merkt man daran, dass er an eine wahre Lebensgeschichte erinnert. Eine andere Figur der Serie hebt sich durch ihre mystische, imaginäre und jenseitige Form von den anderen ab. Der Anführer des Ordens, der als „Efendi Hazretleri“ oder „Mürşid Efendi“ bezeichnet wird, ist nie zu sehen; er wird lediglich durch ein Ritual symbolisiert, bei dem diejenigen, die an seine Tür kommen, diese berühren, ihre Hand küssen und sie auf ihre Stirn legen, um ihren Respekt und ihre Verbundenheit zu zeigen.

Seine physische Gestalt ist unbekannt, er ist nicht zu sehen. Ihm wird ein solches Maß an Heiligkeit zugeschrieben... Da man mit Symbolen überhäuft wird, findet man es beim Zuschauen nicht einmal befremdlich... Schließlich hat uns die türkische Politik sehr gut gelehrt, dass Menschen und Ereignisse nicht nur das sind, was sie zu sein scheinen. So sehr, dass man sich nicht einmal über das Treffen eines 28.-Februar-Akademikers mit einem Sektenführer wundert... Was mögen sie wohl besprochen haben? Wie dem auch sei, gehen wir weiter.

Letztendlich ist es ein vollkommenes Porträt der Türkei, dessen allgemeiner Rahmen der hundertjährige Gegensatz zwischen Orden und Laizismus ist. Wie der Titel des Buches von Uğur Mumcu: eine Spirale aus Sekten, Handel und Politik. Zudem ist der unsichtbare Teil größer als der sichtbare... Das bleibt dann Ihrer eigenen Vorstellungskraft überlassen. Selbst in dem Gedicht, das der philosophisch angehauchte Mürşid Cüneyd liest, wird nicht das Objekt selbst betont, sondern die Wirkung, die es hinterlässt; nicht der sichtbare Körper, sondern der Wert, den er in sich trägt; „Die mich ansehen / sehen meinen Körper / ich bin woanders / die mich begraben / begraben meinen Körper / ich bin woanders“.

In dieser Serie wird man des Symbolismus nicht müde. Er zieht sich bis zum Ende durch... Die Dialoge zwischen Doktor Levent und Mürşid Cüneyd, die mit Zitaten von Dostojewski, Nietzsche oder George Orwell angereichert sind, lassen Sufismus und Wissenschaft miteinander debattieren. Je nachdem, aus welchem Fenster der Zuschauer blickt, gewinnt derjenige aus diesem Lager die Debatte. Doktor Levent liebt es, ungeachtet des Themas, Atatürk zu zitieren. Dabei gibt es eine solche Realität gar nicht. Es gibt weder eine solche Gewohnheit noch eine solche Praxis. Aber was soll's, alle Zuschauer sind zufrieden.

Eine Serie, die den säkularen Teil der Gesellschaft sagen lässt: „Solche Welten gibt es also auch“, und den konservativen Teil: „Das ist doch übertrieben“ – eine Serie also, aus der jeder etwas lernt, in der jeder sich selbst hinterfragt und in der man sich aus dem magnetischen Bann seines eigenen Pols löst, sich dem Gegenüber nähert, verschmilzt und gemäßigter wird. Doktor Levent, der mit der Entführung des Babys eine der größten Sünden des gesamten Drehbuchs begeht, gewinnt die Herzen der Konservativen, indem er sich für den an psychischen Problemen leidenden Cüneyd Efendi aufopfert und quasi Wache an seinem Bett hält. Ist das alles? Natürlich nicht... Da ist auch noch die Möglichkeit, dass sich dieser junge und attraktive Arzt in Meryem, ein Mitglied des Ordens, verliebt. Selbst diese Möglichkeit macht das Unmögliche möglich.

Ein Zusammentreffen, das in eine Zeit fällt, in der die türkische Politik unter den Schmerzen der Normalisierung leidet. Ob Zufall, Fügung oder etwas ganz anderes, das wissen wir nicht. Zumindest vorerst nicht...

Abschließend lässt sich sagen: Die Folge, die vor der Sommerpause ausgestrahlt wurde, war nach all dem Symbolismus ein großer Sprung in den Surrealismus. Eine Gruppe von Männern, die wie Rebellen aus der ägyptischen Wüste wirken, belagert die Tekke mit Stöcken und Messern; sie alle tragen Tätowierungen auf der Stirn und schrecken weder davor zurück, sich in der Tekke die Arme aufzuschneiden, einen Ältesten zu misshandeln, noch Mädchen gefangen zu nehmen. Es wirkt fast wie ein Aufstand...

Ich vermute, die Botschaft lautet, dass der Rückständigkeit keine Grenzen gesetzt sind. Auch wenn die letzte Folge die Grenzen der Realität stark strapaziert hat, wirken Szenen wie die, in der die Ordensmitglieder ihre Töchter heimlich für externe Prüfungen anmelden, wie erfrischende Regentropfen inmitten dieses Chaos aus hochtrabenden Botschaften... Wenn diese Serie auch nur einen einzigen Vater, der sich bisher davor scheute, seine Tochter zur Schule zu schicken, positiv beeinflusst hat, dann ist das ein Erfolg.