Erkenntnis der Wahrheit im Lager der Geister

Alle Gelehrten, die das Geheimnis der Erkenntnis der Wahrheit ergründet haben, die Menschen der Feder, die Menschen der Lesart, einige Sufis und sogar jene Gesandten, die aus der Gemeinschaft dieser Personen stammen, die mal die Welt bereisen und mal von der Heimstatt ihrer eigenen Vorfahren aus die Welt mit einer erleuchteten Reisebeschreibung verbreiten; sie schwören auf die Feder, das Buch und den neuen Pfad des positiven Verstandes, dass… es kein unschuldiges Mädchen und auch keinen Jungen gibt, für deren gewaltsamen Tod oder deren verlorene geistige Fähigkeiten auch nur eine einzige Fee oder ein einziger Geist verantwortlich wäre.

Wer auch immer schwere Verleumdungen gegen das Volk der Geister vorbringt, der wisse, dass der wahre Verdächtige entweder jener verfluchte Teufel selbst ist oder ein unter seinem Schutz stehendes, menschliches Wesen. Doch ein Weg für die Kinder der Menschen, die von ihnen selbst verursachten Plagen von sich fernzuhalten, besteht darin, Gedichte über Wahrheiten zu rezitieren und Geschichten zu schreiben. Die Natur dieser Geschichten muss so beschaffen sein, dass sie im Gedächtnis des Zuhörers eine bleibende Wirkung hinterlassen. Es ist kein Zufall, dass es für die Bevölkerung, die in ihrem Leid und Kummer hilflos ist und weder zur Konfrontation noch zur Bestrafung bereit ist, in Orten, an denen Lügen geglaubt werden, besser ist, diese Märchen zu akzeptieren, da sie auch ihre eigenen Verfehlungen verdecken.

Doch man sollte auch wissen, dass man nur selten auf Aussagen von Menschen mit Gewissen und Verstand trifft, die aufrichtig in ihrem Wissen sind. Diejenigen, die ihr Wissen für ein paar Münzen und ein auf Angst aufgebautes Ansehen verkaufen, sind sowohl zahlreicher als auch wetteifern sie in ihrer Unwissenheit miteinander und zögern keinen Moment, das genaue Gegenteil der Wahrheit zu behaupten. Auch diese Erzählung wird mit den Aufzeichnungen einer wahrhaft wissenden Person veröffentlicht, in der Hoffnung, den Schleier der Heuchelei der Vergessenheit zu lüften, und so beginnt die Geschichte mit der Feder...

Es war ein Morgen, an dem das Morgengrauen sich weigerte anzubrechen; die Kühle des Zwielichts zwischen den Welten zog sich in die Länge, und der weiße Nebel hatte weder die Erde noch die Luft der Sonne überlassen. Das kochende Wasser der heißen Quelle außerhalb des Dorfes dampfte, sobald es die Kühle des Morgens berührte, und die Umgebung war zu dieser Stunde in Nebel gehüllt. Jede Art von Geschöpf, Gegenstand und Natur wurde schwerer und schwerer im Schlaf des Nebels, und die am Boden entstehenden Wolken verschluckten alle Geräusche. Die Geräusche von der anderen Seite des Weges störten den Frieden der Stille; das Quietschen von rostigem Kupfer war von einer Art, die die Nerven der Natur ohne Harmonie reizte. Die getigerte Katze am Rande des noch warmen Brotbackofens bekam ihren Teil der Unruhe ab, öffnete die Augen, murmelte ein „La hawla“ (Es gibt keine Macht außer Gott), kuschelte sich in ihr eigenes Fell und schlief wieder ein. Das quietschende, rostige Kupfer verstummte, als es den Brunnen erreichte und die Löwenstatue am linken Rand des Wassers sah. Das junge Mädchen, dessen Rippen unter ihrem dünnen Flanellkleid fast vollständig zu zählen waren, schob den ersten Eimer mit ihren dünnen, knochigen Händen vor das Wasser, setzte sich auf die Mauer hinter dem Brunnen und begann, inmitten des Nebels zu warten. Ein scharfer Wind fuhr über den Rücken ihres Flanellkleides; ihre Handflächen waren vom Tragen der Eimer wundgescheuert, und trotz der Kälte auf ihrem Rücken brannten ihre Handflächen wie Feuer. Sie drehte ihre Handflächen gegen den Wind. Bevor der Eimer voll war, wünschte sie sich, dort einfach zu verschwinden oder sich zumindest ein wenig zusammenzurollen und ein wenig zu schlafen.

Sie hatte die Augen halb geschlossen, als ein pechschwarzer Vogel mit lautem Flügelschlag vom Apfelbaum aufflog. Das Wasser hatte bereits begonnen überzulaufen, sie neigte den Eimer leicht, goss einen Teil des Wassers aus, hob ihn hoch und stellte ihn an den Rand des Brunnens, dann schob sie den zweiten vor das Wasser. Ein dichter Rauchgeruch brannte in ihrem Rachen; ihre Schwiegermutter musste das Holz angezündet haben, das sie unter den schwarzen Kessel auf den Ofensteinen geschoben hatte. Sie wartete, wartete noch ein wenig... noch ein bisschen... Sie nahm auch den zweiten Eimer und machte sich auf den Weg. Sie ging an den Gärten mit Holztoren, den Häusern mit Eisentoren und den Brotbacköfen vorbei; wegen des Schmerzes in ihren Händen stellte sie die Last kurz ab, wischte ihre vor Kälte geröteten, nassen Finger am Saum ihres Kleides ab, und als sie sich aufrichtete, um Atem zu holen, nahm sie zusammen mit dem Feuergeruch den Duft einer heißen Tarhana-Suppe wahr, die noch dampfte, und ihr Herz zog sich vor Hunger zusammen. Wer würde um diese Zeit Tarhana auf den Herd stellen... sie griff wieder nach ihrer Last und machte sich auf den Weg.

Ihre Schwiegermutter hatte die Wolldecken und Matratzen ausgebreitet und schürte wütend das Feuer unter dem schwarzen Kessel, dessen Flammen seit drei Tagen nicht erloschen waren; Bettlaken, Decken und Matratzenbezüge, alles kochte sprudelnd im schwarzen Kessel. Sie hatte Wasser in rote und blaue Plastikwannen gefüllt und die Wolle von Decken, Matratzen und Kissen in das Wasser getaucht; die Wolle, die sie mit einem Schlegel schäumend bearbeitete, warf sie auf die aufgeschichteten Steine im Garten, und sobald das Wasser abgelaufen war, hängte sie sie an die Leinen am Gartenmauer. Die Schwiegertochter hatte die Tür beim Verlassen des Hauses nicht ganz geschlossen. Sie drückte die trüb-graue Tür mit dem schlangenkopfförmigen Türklopfer auf. Der wasserlose schwarze Kessel war angeheizt und durch das Feuer stark erhitzt worden. Sie lud den ersten Eimer auf und schüttete ihn in den schwarzen Kessel; die Wassertropfen zischten, verdampften und spritzten, und als sie den zweiten Eimer hineingoss, verwandelte sich die Wut des Kessels in ein Grollen; der Rauch des Feuers, der ihren Rachen brannte, hatte den Duft der heißen Tarhana aus ihrem Gedächtnis gelöscht.

Sechs Vollmonde waren vergangen, seit Medeha in dieses Haus eingeheiratet hatte; nach ein paar Blicken mit dem jungen Mann aus der Nachbarschaft, dem Anhalten um ihre Hand und der Hochzeit, verstand sie nicht, wie ihr geschah; ihr Gesicht war hinter roten Schleiern verborgen, und sie war die Schwiegertochter eines fremden Hauses geworden, das sie nicht kannte; sie konnte weder wie früher lachen noch sprechen; ihre Kindheit war an einem Tag ausgelöscht worden, sie war weder Frau noch Mensch, ein ganz anderer Zustand, sie war grundlos zur Schwiegertochter geworden. Sie konnte nicht sagen, dass sie hungrig war, sie konnte nur so viel essen, wie ihr vorgesetzt wurde; man konnte nicht sagen, dass sie ein Teil des Hauses war, und ein Kind war sie erst recht nicht.

Medeha war sechzehn, ihr Ehemann ein Kind, das gerade neunzehn geworden war. Eine Woche nach der Hochzeit sollte er zum Militär gehen; blieb ein verlobtes Mädchen denn jemals im Haus des Vaters? Es war ohnehin so viel Gold geschenkt worden, sie war in aller Eile gekauft und in das Haus des Ehemanns gebracht worden. Die Schwiegermutter hatte sich sehr bemüht, dass sie nicht allein sein konnten. Sie schikanierte, schlug und fluchte auf das Übelste, aber sie hatte nicht die Kraft, ihren pubertierenden Sohn zu bändigen. Als die Hochzeitszeugen das blutige Laken sehen wollten, musste die Schwiegermutter es notgedrungen der Bevölkerung mitteilen. Nun, wer die Schwiegermutter jetzt zum Schweigen bringen konnte, dem gebührte Bewunderung. Sie jammerte ständig, wie sie die Schwiegertochter, deren Ehemann zum Militär gegangen war und deren Jungfräulichkeit verloren war, zwei Jahre lang in diesem Haus verstecken sollte; sie ließ das ganze Dorf erzittern, indem sie schrie und jammerte: „Dieser Teufel hat meinen Sohn verführt, sobald er kam.“ Auch wenn ihr Verhalten grausam war, war an der Angst in ihren Worten ein Funken Wahrheit. Die junge Frau, von der bekannt war, dass sie keine Jungfrau mehr war, war für die böswilligen Männer in der Umgebung wie eine verwundete Beute, besonders wenn die Frau niemanden hatte, der sie beschützte oder ihr beistand. Genau aus diesem Grund hatten die Nachbarn und Verwandten, während sie flüsterten, diese Unverschämtheit der Schwiegermutter einstimmig verurteilt. Sie verkündete lautstark in der ganzen Umgebung, dass sich in ihrem Haus eine junge Frau ohne Jungfräulichkeit befand, die niemanden hatte. Obwohl einige alte Frauen zu ihrer Tür kamen und sagten: „Medeha ist ein ehrbares Mädchen, ihre Herkunft ist bekannt, mach dir keine Sorgen und gib das Kind nicht dem Gerede der Leute preis“, hatte niemand die Kraft, den wie wahnsinnig schäumenden Zorn der Frau zu beruhigen.

Am frühen Morgen des nebligen Tages gab es in der Nähe des Löwenbrunnens noch einen Schatten; die Qualen, die Medeha seit Monaten erlitt, ihr vergilbtes und welkendes Gesicht, ihr Körper, der von Tag zu Tag dahinschwand, waren ihr durch Gerüchte zu Ohren gekommen. Sama Nene war vor Tagesanbruch aus ihrem Haus tief im Wald, weit außerhalb des Dorfes, aufgebrochen und bis ins Dorf gekommen, um nach diesem Mädchen zu sehen, dessen Kindheit sie kannte. Sie hatte sich wie eine stille Taube auf den Felsen unter dem großen Walnussbaum gesetzt, der zwanzig Schritte hinter dem Brunnen aufragte, und beobachtete, wie Medeha die Eimer füllte und zum Haus schickte. Das niedergeschlagene Mädchen hatte Sama nicht einmal bemerkt. Sama war die Oma des Dorfes, die mit Geistern und Dämonen zu tun hatte; obwohl sie nicht sehr alt war, hatten viele Frauen im Dorf, die fünfzig geworden waren, bereits fünfzehnjährige Enkelkinder. Obwohl die Dorfbewohner hinter Samas Rücken sagten, sie sei besessen, rannten sie als Erstes zu Sama, wenn ihnen etwas zustieß. Sie war die Hebamme sowohl des Dorfes als auch der umliegenden Dörfer. Sie kannte Kräuter, Wurzeln, Baumrinden, bestimmte Steine und sogar Pilze, von denen niemand etwas wusste, sehr gut. Man sagte, dass sie, Gott bewahre, weil sie mit dem König der Geister zusammen war, in den Schulen der Geister sowohl das Lesen und Schreiben als auch die Sprache der Kräuter gelernt hatte.

Medeha hatte gerade den sechsten Eimer genommen und sich auf den Weg gemacht, als Sama ihr nachging und sie rief: „Warte kurz, mein Mädchen, hol ein wenig Atem, was ist das für ein Zustand? Vor sechs Monaten warst du noch fröhlich, du hast mit deinen Altersgenossen gelacht und gescherzt, hast du dein Leben dem Wind überlassen?“ Das Mädchen sagte: „Mir geht es gut, Oma“, ohne die Eimer in ihren Händen abzustellen, und zeigte mit ängstlichen Augen den Weg zum Haus: „Die Wäsche wartet auf Wasser“. „Mein Mädchen“, sagte Sama, „dein Zustand lässt sich weder mit Wäsche waschen noch mit Geschirr spülen, komm, setz dich ein wenig hierher und hol Atem, wir tragen deinen Eimer zusammen, erzähl mir, was ist mit dir passiert?“ Die Gesichtsfarbe des Mädchens war verblasst, ihr Gesicht war aschfahl gelb geworden, dunkle Ringe umgaben ihre Augen, ihre Wangen waren eingefallen, ihre Lippen waren trocken, und ihr Blut war vor Kälte gewichen. Medehas Kehle schnürte sich zu, ihre Augen füllten sich mit Tränen, aber sie weinte nicht.

„Oma“, sagte sie, „es ist etwas mit mir passiert“. Nachdem sie eine Weile geschwiegen hatte, flüsterte sie mit ihrer leisesten Stimme: „Ein Geist ist zu mir gekommen, Oma, die ‚Al-Karısı‘ (eine mythologische Dämonin) oder ein ‚Obruk‘ (ein Geist) hat mich bedrängt, sie sagten, das passiert neuen Bräuten, sie haben mir eine Sicherheitsnadel an meine Brust gesteckt, schau hier, es hat überhaupt nichts genützt, weder Verse noch Gebete, weder Schriften noch Amulette. Manche Nächte lastet im Schlaf eine pechschwarze Schwere auf mir, ich schreie im Schlaf, aber niemand hört meine Stimme, meine Schwiegermutter sagte: ‚Bete, dass die Handfläche des Geistes ein Loch hat‘, sonst wäre ich dort auf der Stelle gestorben.“

„Warst du im Schlaf?“, fragte Sama, „ich war sowohl im Schlaf als auch nicht, meine Arme und Flügel sind ganz gebrochen, ich kann nicht einmal meine Augen öffnen vor dem Summen in meinem Gehirn“. „Erzähl mir noch ein wenig mehr, ich kenne die Geister gut, vielleicht ist es ein Geist, den ich kenne, hatte dieses Wesen einen Geruch, Haare, Bart, Größe, Stimme oder ein Zeichen. Wenn nicht, gehe ich und frage den König der Geister, du brauchst überhaupt keine Angst zu haben“. „Ist das wahr, Oma, frag bitte, ich bin dein Opfer, ich habe keine Kraft mehr. Meine Arme und Beine sind ganz blau und lila, ich kann es niemandem sagen“. „Denk gut nach, Medeha, gib mir nur ein Zeichen, was auch immer dieses abscheuliche Wesen ist, ich werde es finden und herausziehen, ich werde ihm Hände und Füße binden, denk gut nach, gab es kein Merkmal, keine Spur...“

„Ich konnte es nie sehen, Oma, etwas Dunkles wie ein Monster, es legt seine Hand auf mein Gesicht, ich kann nicht einmal atmen“. „Hat es dieses rote Mal an deinem Mundwinkel verursacht?“ „Ja, Oma, es hat einen Eisenring am Finger, als meine Schwiegermutter mein Gesicht sah, sagte sie: ‚Die Geister haben sie mit Henna bemalt‘, sie ließ Satı Kadın ein Amulett schreiben, sie sagte zu jedem: ‚Diese Schwiegertochter ist besessen‘, sie hat mir die Haare und den Schleier ausgerissen, ‚Ehrlose‘, ‚Unverschämte‘ hat sie gesagt, ‚ich werde dich zum Haus deines Vaters bringen und dich dort abladen‘. Was für eine Ehrlosigkeit habe ich begangen, Oma, wenn sie sagen, wasche, wasche ich, wenn sie sagen, hol Wasser, renne ich“. „Eee, was hat dein Schwiegervater dazu gesagt?“ „Ich habe es überhaupt nicht verstanden, Oma, er ist ein Mann, der mich nie ansieht, er hat meine Schwiegermutter angegriffen und getreten, ‚Schweig‘, sagte er zu der alten Frau, ‚eher bringe ich dich zum Haus deines Vaters.“

Sama Nene schüttelte den Kopf, umklammerte ihren Gehstock mit beiden Händen und schlug dreimal mit dem Knauf auf den Boden, die Erde stöhnte dort, wo sie schlug…

„Ahh ahh“, sagte sie, „möge unter euch Fels sein,

mögen schwarze Wolken statt Wasser Teer auf eure Felder regnen lassen,

möge euer Brot und euer Joghurt nicht aufgehen,

möge euer heller Tag schwarz werden, möge euer Haus und euer Herd zerfallen.

Möge die Hand, die sich nach diesem unschuldigen Kind ausstreckt, zu Stein werden, möget ihr ohne Speise und Brot bleiben…“

Obwohl das Mädchen nicht verstand, warum Sama so wütend war, konnte sie die Tränen, die sich in ihren Augen sammelten, nicht länger zurückhalten.

Sie schwieg eine Weile und sagte: „Nun, geben sie dir denn kein Brot und Wasser, was ist das für ein Zustand deines Gesichts, du bist so klein wie ein Löffel geworden, du bist nur noch Haut und Knochen?“

„Nein, sie geben mir Brot, meine Schwiegermutter gibt mir auch die Reste vom Tisch, aber seit mehr als einem Monat sehen die Speisen für mich immer hässlich aus, was ich auch esse, mein Magen dreht sich um, selbst wenn ich Wasser trinke, wird mir übel.“

Samas Stimme wurde lauter: „Weiß ein Mensch im Schlaf nicht, was oder wer in sein Zimmer kommt?“, „Was ist das für ein Schlaf, wenn du sagst, es ist ein Albtraum, konntest du kein Messer unter dein Kopfkissen legen, konntest du dein Zimmer nicht abschließen?“

„Wie könnte ich das nicht, Oma, natürlich habe ich es getan, aber ich habe keine Kraft, dass meine Hand irgendetwas tun könnte, meine Schwiegermutter hat auch den Schlüssel zur Tür genommen. Eine grausame Frau, aber trotzdem, sie schaut jeden Abend nach mir, sie kocht mir das Kraut für neue Bräute, sie steht bei mir, damit ich es trinke. Und sie liest Gebete, ‚Wenn du das trinkst, wird dich der Geist nachts nicht heimsuchen und du wirst tagsüber nicht in Ohnmacht fallen‘, sagt sie. Aber es hat überhaupt nichts genützt, ob Al-Karısı, Geist oder Obruk, es kam wieder. Mein Schlaf und mein Wachsein, mein Traum und meine Vision, alles ist miteinander vermischt. In meinem Zimmer wandern alle möglichen Kreaturen umher, manchmal eine Viper mit dem Kopf einer Katze und dem Schwanz einer Schlange, manchmal ein Truthahn mit dem Kopf eines Huhns, meine Schwiegermutter besteht darauf: ‚Lass uns zu Kara Molla gehen‘, bring mich nicht in die Hände von Kara Molla, Oma. Wie sie die junge Braut letztes Jahr tot aus seinen Händen geholt haben, ich bin dein Opfer, Oma.“

Sama schüttelte den Kopf und sagte: „Ich verstehe“. Sie stützte sich mit ihrem Gehstock auf die Erde und stand auf. Sie nahm Medeha vor sich und machte sich auf den Weg zum Haus ihres Schwiegervaters. Da sie misstrauisch gegenüber der Situation war, sagte sie zu dem Mädchen: „Trag du trotzdem den Wassereimer.“ Als sie das Haus erreichten, wollte sie nicht den schlangenförmigen Türklopfer benutzen, sondern schlug mit ihrem Gehstock dreimal mit aller Kraft gegen die Tür, als wollte sie sie zerbrechen: „Bumm, bumm, bumm“, der Klang der Tür hallte auf dem Dorfplatz wider. Ihr Schwiegervater, groß wie ein Riese, öffnete die Tür: „Bist du als Gläubigerin gekommen, Sama, was ist das für ein Lärm?“, sagte er. „Ich bin eine Gläubigerin“, sagte sie, während Funken aus ihren Augen sprühten, ihre schwarzen Augen waren blutunterlaufen. „Ich habe auf dem Dach meines Hauses zu tun, die Schwiegertochter wird mir helfen, sie wird sieben Tage bei mir bleiben. Es ist Vollmond, ich werde auf dem Dach arbeiten“, sagte sie. Mitten im Garten aus Erde gab es einen Herd aus schwarzen Steinen, die vom Ruß ganz schwarz geworden waren; das Feuer war stark geschürt, und Flammen schlugen aus dem Boden des ziemlich großen schwarzen Kessels darüber nach außen. Die Schwiegermutter, die mit einem Ohr den Gesprächen an der Tür lauschte, schob mit Gewalt ein dickes Holzstück unter den Kessel und rührte wütend mit dem Stock in ihrer Hand die im schwarzen Kessel sprudelnde Wäsche um; der sprudelnde Dampf der weißen Laken stieg in die Luft. Als sie hörte, worauf das Gespräch hinauslief, stiegen Dämpfe aus dem nassen Stock in ihrer Hand auf, sie raffte ihren Rock hoch und klemmte ihn wütend in ihre geblümte Flanellhose, ohne den Stock in ihrer Hand loszulassen, durchquerte sie den riesigen Garten mit drei Schritten, wobei sie ihre Beine aufriss, und kam zur Tür: „Oyy“, sagte sie, „Schwester, wo hat man gesehen, dass eine junge Braut über Nacht bleibt, nicht einmal ihre Mutter oder ihr Vater können sie rufen, was ist mit dir passiert?“

Sama Nene sagte: „Wo hat man gesehen, dass man eine neue Braut als besessen bezeichnet und schlägt, wo hat man gesehen, dass die Seele einer jungen Braut wie tot herausgezogen wird. Habt ihr dieses Mädchen statt Blut für etwas anderes genommen!“. „Sie ist besessen, Mutter, sie ist besessen“, sagte die Schwiegermutter, „was haben wir denn getan. Als sie kam, war sie besessen, ihre Mutter und ihr Vater haben ihren Fehler versteckt, sie haben sie uns in den Schoß geworfen, wenn mein Sohn hier wäre, hätten wir uns natürlich scheiden lassen, sie ist uns zum Problem geworden, möge sie nie existieren.“ Der Schwiegervater packte seine Frau am Arm und schleuderte sie hinter sich: „Schweig du erst einmal“, sagte er, „alte Frau“. Dann sagte er von oben herab: „Hee“, „es ist ein menschlicher Zustand, was sollen wir tun, der Geist hat die Braut heimgesucht, das ist doch kein Fehler, wir werden sie heute Abend zu Kara Molla bringen.“

„Kara Molla versteht nichts von dieser Angelegenheit“, sagte Sama, „das ist kein Geist“. „Woher willst du das wissen?“, sagte der Kerl und ging zwei Schritte auf Sama zu. Sama Nene drückte ihren Gehstock gegen die Brust des Mannes und stieß ihn zurück: „Geister tragen keine Eisenringe an ihren Fingern, daher weiß ich das“, sagte sie, „Geister tragen kein Henna an den Füßen oder Händen, Geister hinterlassen niemandem mit einem Eisenring ein Mal im Gesicht, daher weiß ich das“, ihre Stimme hallte in der Gasse wider. „Ich weiß auch sehr gut, wie sich das Blatt für diejenigen wendet, die im Namen der Geister handeln. Selbst wenn sie von dieser Tat nichts wissen, werde ich zum König der Geister gehen und es ihm sagen, ich weiß sehr gut, wie ich alle gottlosen Geister auf diesen Teufel mit dem Eisenring hetzen kann“. „Was für ein Eisenring, wovon redest du da“, sagte der Mann. Sama drückte ihren klopfenden Stock erneut gegen die Brust des Mannes und sagte: „Schau, schau“, „Herr, ich höre, was nicht gesagt wird, ich sehe, was nicht gesehen wird, was in diesem Haus geschieht, ist mir bekannt“. Sie schaute auf den Ring am Finger des Kerls mit dem Monstergesicht. „Die Al-Karısı hat sie heimgesucht“, sagte sie und hob ihre Stimme, „dieses Mädchen!“ „Eine Frau aus dem Lager der Al-Karısı ist meine Schwester im Jenseits, ich werde sie zu mir rufen, diese Braut wird sieben Tage und sieben Nächte bei mir bleiben, keiner von euch wird sie mit den Augen berühren, keiner von euch wird sie mit den Ohren hören. Ich werde mit der Al-Karısı einen Kreis bilden und herausfinden, wer diesen Schaden verursacht hat, wenn es nicht so kommt, wie ich befürchte, und der erhabene Schöpfer uns zu Hilfe kommt, werde ich jeden von euch einzeln für diese Angelegenheit zur Rechenschaft ziehen“. Die Berge, die auf Medehas Schultern lasteten, waren verschwunden, sie fühlte sich leicht wie ein Vogel; Medeha, die ihre Mutter und ihr Vater nicht retten konnten, weil sie gegen diese wütenden Tyrannen nicht ankommen konnten, hatte Sama im Handumdrehen herausgeholt, ihr Herz war schon gestern bereit gewesen, dieses Haus zu verlassen. „Oma“, sagte sie mit einer Kindlichkeit, die zeigte, dass sie es immer noch nicht verstand, „soll ich Kleidung mitnehmen?“ „Nimm nichts mit“, sagte Sama, „tritt nicht über diese Schwelle.“ Sie nahm Medeha hinter sich, trat mit ihrem Fuß gegen die mit Wasser gefüllten Eimer an der Türschwelle und schüttete das Wasser wütend auf den Boden.

„So Gott will“, sagte sie, „möge dies der letzte Wassertropfen sein, der über eure Schwelle tritt,

möge eure Frucht am Zweig vertrocknen,

möge euer Weiß zu Schwarz, euer Schwarz zu Schlamm werden,

möge euer Feld und euer Boden zu Stein werden,

möge euer Wasser zu Teer, euer Feuer zu Asche werden,

möge Gott seinen Segen von eurem Haus und eurem Leben fernhalten“, sagte sie.

Von der Türschwelle, die durch das aus dem Eimer verschüttete Wasser schlammig geworden war, nahm sie eine Handvoll Schlamm und schmierte ihn mit ihren fünf Fingern auf die grau gestrichene Eisentür: „Ich habe deine Schwelle markiert, Herr“, sagte sie. „Du, sei du es, schlucke deine Stimme und deinen Atem und sitz still, sonst kiii, sonst kiii, ein Wort von mir reicht, ich hetze meine gottlosesten Geister auf euch, jede Nacht werde ich euer Haus und euren Herd zerstreuen“. Der Schwiegervater taumelte zwei Schritte zurück, als Sama mit ihrem Gehstock noch dreimal mit aller Kraft gegen die Tür schlug, kippte der schwarze Kessel auf dem Herd um, das brennende Feuer erlosch, die weiße Wäsche war mit schwarzer Asche bedeckt, die schwarze Erde war mit aschigem Schlamm vermischt, sowohl der Schwiegervater als auch die Schwiegermutter hatten große Angst bekommen, ihre Gesichter waren totenblass geworden, ihre Farbe war gewichen, ihre Stimmen waren verstummt, mit weit aufgerissenen Augen schauten sie mal auf den Kessel und mal auf Samas schwarze Augen, die unter ihrem roten Haar Feuer spuckten; das Umkippen des Kessels hatte sowohl Samas als auch Medehas Herz abgekühlt.

Während Sama ihre Flüche ausstieß, beobachteten alle Dorfbewohner, die sich hinter ihren Fenstern und Türen versteckt hatten, was geschah. „Ihr lebt in so vielen Häusern in diesem Dorf, hat denn nicht ein einziges Mal euer Gewissen bei diesem Kind gezuckt?“ Ihre Stimme hallte in den verhängten Fenstern und hinter den geschlossenen Türen wider, niemand wollte in Samas Blickfeld geraten und seinen Teil der Flüche abbekommen, jeder war Zeuge des Geschehens geworden, und das Flüstern hatte bereits begonnen.

Das arme Mädchen, das nichts von dem Unheil über ihrem Kopf wusste, hatte das Ende von Sama Nenes schwarzem Schal festgehalten, der von ihrem Kopf bis zu ihrer Taille reichte; sie war wie ein kleines Mädchen, das die Hand ihrer Mutter hielt, und gemeinsam machten sie sich auf den Weg,

Fortsetzung folgt…