Dichterin Başak Akgün Akil: Der Granatapfel bricht, zerfällt, aber er vermehrt sich, während er bricht

Interview: Sercan Meriç

Die Anwältin und Dichterin Başak Akgün Akil hat begonnen, die Melodie des Lebens mit ihren Gedichten zum Klingen zu bringen. Akil erzählte 12Punto von ihrem Prozess des Schreibens von „Kırık Nar“. Das Buch, das im Kırk Yayınevi unter dem Dach des Kırmızı Kedi Verlags erschienen ist, übermittelt den Lesern den Gruß einer neuen Dichterin… Ein Gruß, der mit Schmerz, Freude, dem sicheren Gefühl familiärer Bindungen, der Vergangenheit und der Hoffnung, die in die Zukunft reicht, verknüpft ist. Genau wie unser Menschsein… Nun hat Başak Akgün Akil das Wort…

Der Gedichtband „Kırık Nar“ ist im Mai letzten Jahres über den Kırk Yayınevi, der zur Kırmızı Kedi Verlagsgruppe gehört, bei den Lesern angekommen. Wir würden Sie gerne kurz kennenlernen…

Im Jahr 2013 habe ich mein Bachelorstudium an der juristischen Fakultät der Bilkent-Universität abgeschlossen; gleichzeitig habe ich das Fach Radio- und Fernsehprogrammgestaltung an der Anadolu-Universität in Eskişehir absolviert. Nach meinem Abschluss habe ich mein Masterstudium im Bereich IT-Recht an der Hacettepe-Universität beendet. Seit etwa 12-13 Jahren bin ich in Ankara hauptsächlich als freiberufliche Anwältin im Bereich des geistigen Eigentums tätig; daneben übe ich die Berufe als Marken- und Patentanwältin sowie als Mediatorin aus. Ich konnte weder mein Herz von der Poesie und Literatur noch meinen Verstand und meine Ideale vom Recht lösen. Alle Wege, denen man sich mit dem Herzen verschreibt, kreuzen sich letztendlich. Im Jahr 2024 habe ich mit „Kırık Nar“, meinem ersten Gedichtband, der im Kırk Yayınevi der Kırmızı Kedi Verlagsgruppe erschien, den Granatapfel meines Herzens gepflückt und den Lesern dargeboten; ich wollte, dass er sich vermehrt.

Einerseits Anwältin, andererseits Dichterin… Wie bringen Sie beides unter einen Hut?

Wenn einem die Frage gestellt wird, „wer man ist“ oder „wer man sein wird“, denkt man in diesem Alter viel darüber nach. Vielleicht möchte ich diese Frage auch ein wenig für andere Frauen beantworten. In unserem Land wird berufstätigen Frauen nach der Geburt eines Kindes eine Frage gestellt: „Was ist nun, wirst du deinen Beruf aufgeben?“ Dieselbe Frage habe ich auch nach dem Erscheinen des Buches oft gehört und gelächelt.

In unserer Kindheit, in unserer Familie, in unseren Schulen wurde uns beigebracht, ein „vielseitiger und ganzer Mensch“ zu sein. In unserer Landesgeschichte haben Paschas, Staatsmänner und Lehrer der Malerei, der Poesie und der Musik über die Jahrhunderte hinweg große Bedeutung beigemessen. Haben Sie zum Beispiel jemals gehört, dass ein Mann gefragt wurde: „Gibst du deinen Beruf auf?“, nur weil er sehr gerne Fußball schaut? Oder hat ein Mann diese Frage jemals gehört, wenn er Vater wurde?

Ich glaube nicht. Kann der Mensch seine Seele oder sein Herz von sich selbst trennen? Frauen haben ihre Rechte nach sehr großen Kämpfen erlangt; wie Muazzez İlmiye Çığ sagte: „Ich lasse mich von nichts entmutigen, ich ziehe mich nicht in eine Ecke zurück!“ Ist es nicht genau das, was es bedeutet, eine Frau zu sein, eine Frau der Republik zu sein, und wie könnte ich meiner Tochter sonst beibringen, sie selbst zu sein? Und so zu bleiben! Frauen sollten die Hände ihrer Kinder so halten, wie Atatürk die Hände seiner Adoptivtochter Ülkü Hanım hielt, so erhobenen Hauptes, so stolz! Auch die Väter sollten das! Der Mensch sollte auf seinem eigenen Weg in der sich wandelnden Zeit weitermachen, ohne jemals von sich selbst etwas einzubüßen! Deshalb werde ich weiterhin als Juristin und als eine Frau leben, die die Poesie und Literatur liebt, und ich werde mit ganzem Herzen an beides glauben.

Wie haben Sie angefangen, Gedichte zu schreiben, können wir ein wenig über den Veröffentlichungsprozess Ihres Buches sprechen?

Aufgrund des Berufs meines Vaters habe ich verschiedene Städte unseres Landes kennengelernt. Meine Mutter und mein Vater stammen ursprünglich aus Adıyaman; beide gehören zu der Generation der „Glühwürmchen“, die ihre Heimat bereits während ihrer Mittelschulzeit für die Ausbildung verließen und in alle vier Himmelsrichtungen des Landes verstreut wurden. Ich wurde in Antalya geboren, wuchs in Kırklareli auf und studierte in Ankara. Unsere Verwandten waren in Adıyaman. Es war, als wäre das Knäuel unseres Herzens über das Land verstreut; meine Mutter, mein Vater, wir alle rannten ständig in eine Richtung, und egal in welche Richtung wir rannten, die andere Seite riss auf, und egal welche Seite wir flickten, dort wurde es warm. Um ein Gedicht zu haben, muss man eine Geschichte haben. Gott hat mir und meiner Familie viele Geschichten beschert.

Mein Großvater hatte in Istanbul studiert, er erzählte, ich hörte zu; meine Tanten erzählten, ich hörte zu. Meine Großmutter und mein Großvater liebten sich sehr, ich beobachtete sie voller Bewunderung. In ihrem Garten wiegte sich eine Platane, ich lauschte ihren Blättern. In den Weinbergen wuchsen saure, unreife Trauben, ich legte mich in ihren Schatten und beobachtete. Seit ich denken kann, wollte ich die Städte, die Menschen hören, die Bäume hören, sie aufschreiben. So habe ich die Städte, die Menschen kennengelernt, das Zerbrechen der schwarzen Feigen an den Zweigen in der Augusthitze im Südosten, die Gastfreundschaft der Menschen im Osten gegenüber einem Fremden in ihrer eigenen Heimat; wie die Sonnenblumen in Thrakien ihr Gesicht immer der Sonne zuwenden, das Lächeln der Zigeuner mit ihren dunklen, schönen Gesichtern und nackten Füßen, so habe ich sie kennengelernt. Meine Großmutter hatte meinen Großvater in sehr jungen Jahren verloren.

Jahrelang wartete sie in der Ecke desselben Sessels am Fenster, als würde sie immer noch auf ihn warten. Wenn ich ihren Balkon an heißen, gelben Sommertagen wusch, roch der nasse Beton in der Hitze wie die Sonne, der Duft von Geranien, Basilikum; diese durstigen Bäume, deren Stamm dick wie ein Leben und deren Zweige tiefgrün waren, die Sterne, die nachts vom Himmel bis zu unseren Fußspitzen herabstiegen – hätte ich das alles nicht gesehen, hätte ich keine Gedichte schreiben können. Poesie ist ein Gedächtnis. Sie verlangt nach Erlebtem, nach Abgenutztem.

Das Gedächtnis hat wohl mit der Kindheit zu tun…

Meine Kindheit verging mit dem Traum, die Geschichte meines Großvaters zu schreiben, dann wollte ich die Geschichte meiner Tante schreiben, die Geschichte meiner Großmutter bemerkte ich erst viel später. Das Leben ist eine Beschäftigung, eine Hetze, manchmal sagt man sich: „Lass mich alle meine Pflichten erledigen, lass mich zu meinem Beruf eilen, der Tag wird schon kommen“, während die Zeit verrinnt. Als ich ein Kind war, dachte ich, alle, die ich liebe, seien unsterblich. Ich habe das Verlieren sehr schmerzhaft gelernt. Die Blätter meiner großen Familie begannen langsam zu fallen... Und dann... geschah das Erdbeben vom 6. Februar 2023... Tausende Menschen in unserem Land verloren ihr Leben. Tausende Geschichten, tausende Leben, tausende Häuser, tausende Schmerzen, alle Straßen wurden dem Erdboden gleichgemacht... Ein sehr wichtiger Teil der Geschichte unseres Landes wurde zerstört... Ich habe sieben Menschen aus meiner Familie verloren. Ich hatte kein Zuhause mehr, in dem ich meinen Kopf auf ihre Knie legen konnte, wenn ich zurückkehrte... Die Häuser, in deren Gärten ich rannte, die Erinnerungen, an deren Tischen ich saß, die Häuser, in denen meine Mutter und mein Vater aufwuchsen, die historische Moschee an der Ecke auf dem Weg zum Haus meiner Großmutter, diese Bäume, Zypressen, Parks, diese Häuser, diese Menschen... Nichts davon gab es mehr. Nur auf dem Platz die Uhr, die mit dem letzten Atemzug unserer Lieben stehen geblieben war: 04:17. Und eine Stadt, die nun flach war, nur noch Staub und Rauch... An jenen Tagen fielen mir die Zeilen aus der Hand: „Die Heimat war ein Ort, der immer so weit weg war und an den eine Rückkehr nicht mehr möglich ist. Haben Sie jemals einen Baum ohne Wurzeln gesehen?“ Ich beneidete den Olivenbaum, der seit Tausenden von Jahren in seinem Garten nach seinem eigenen Gesetz lebte, an jenem Tag nur deshalb, weil er länger lebte als Ihre Familie, als Ihre Wurzeln.

Sehr schwere Tage…

In jenen Tagen war ich im achten Monat schwanger und hatte mit einer Fehlgeburtsgefahr zu kämpfen. Jede Nacht sah ich meine Lieben in meinen Träumen, jede Nacht wachte ich zur gleichen Zeit, um 04:17 Uhr, auf und fand meine Hände starr, als wären sie unter einem Stein eingeklemmt.

Ich musste aufstehen, ich musste mich an der letzten kleinen Hand festhalten, die mir mein Baum der Familie, dessen Blätter fielen, entgegenstreckte. Eines Tages öffnete ich die alten Schubladen, all die alten Gedichte, die Städte, die Menschen, den Tod, die Verwandlung, die Hoffnung, die Geburt, meinen menschlichen Schatz... Was auch immer da war, ich schüttete es aus. Sich auf die Geburt vorzubereiten, war vielleicht der einzige Weg, den ich kannte, um sich an das Leben zu erinnern.

Deshalb habe ich es dem Vorwort beigefügt: „Meiner einzigen Tochter Pera İnci Akil, die dieses Jahr in unsere Welt kam, die meinen zerbrochenen Granatapfel rot hält, der Blume meines Herzens. Der Granatapfel bricht, der Granatapfel fällt, aber dein Herz ist der Baum, mein schönes Mädchen. Du bist mein Baum.“ Dies ist kein Erdbebenbuch; dies ist „ein Lebensbuch“, in dem Leben und Verlust gemeinsam erlebt werden... Dieses Land hat diese schmerzhaften Preise immer mit Menschenleben bezahlt. Doch die Poesie... Doch die Kunst ist ein Gedächtnis. Ich habe große Angst davor, dass die Länder, die ich gesehen habe, und dieses uralte Gedächtnis, das sich über Tausende von Jahren wie Sandkörner angesammelt hat, nie wieder gesehen werden können, dass diese Gefühle nie wieder erlebt werden können. Das Lied „Hatırla Kalbim“ von Hüsnü Arkan berührt mich sehr. Denn diese Straßen, diese Menschen, diese Geschichten, diese schönen Erinnerungen... Ich kann sie nicht vergessen. Auch mein Land darf sie nicht vergessen!

Wo entspricht der Name „Kırık Nar“ bildlich gesehen?

Um „Kırık Nar“ zu erklären, muss man vielleicht mit dem „Granatapfel-Bild“ beginnen. Der „Granatapfel“ ist das großzügig dargestellte, fruchtbare, mutige Rot, das Dichter in ihren Bildern und Maler in ihren Stillleben verewigen! Der Mensch möchte wie ein Granatapfel sein, so schön, so fruchtbar.

In Anatolien gibt es einen Ausdruck: „Möge dein Leben so fruchtbar sein wie ein Granatapfel!“ Man denkt immer, der Granatapfel würde so bleiben, bevor er bricht. Doch gibt es eine Frucht, die so sehr aus ihrem eigenen Inneren zerfällt wie der Granatapfel? Der Granatapfel bricht, der Granatapfel zerfällt; aber der Granatapfel vermehrt sich, während er bricht.

Er beugt sich, dreht sich, schaut in sein Inneres; er weiß, dass er nie wieder so sein wird wie zuvor. Das Innere des Granatapfels ist in Kammern unterteilt, es gibt viele Stücke nebeneinander. So ist auch der Mensch, in ihm sammeln sich Menschen, Kammern. Wenn das Herz bricht und zerfällt, denkt man, es wird nie wieder wie früher sein. Aber dann dreht man sich in sein Inneres, findet dort Städte, findet dort Menschen, der Mensch gebiert den Menschen... Deshalb wollte ich, dass dieses Buch, wenn es jemandem begegnet, ihm sagt: „Der Granatapfel wusste nicht, dass sein Inneres sich vermehrt, bevor er brach; der Mensch ist das Herz des Menschen, sein Granatapfel.“ Ich wollte, dass es jemandem begegnet, den ich gar nicht kenne, und dass es ihm gut tut, wenn er es in sein Herz schließt.

„Mit dem sich vermehrenden Herzen des Granatapfels...“

-Vielleicht auch mit seinem Wunsch...

Gibt es Dichter, von denen Sie beeinflusst wurden?

Lassen Sie mich Ihnen etwas Lustiges sagen: Der erste Dichter, den ich kannte, war mein Großvater, Sie kannten ihn nicht. Als seine älteste Tochter, sein erster Augapfel, meine verstorbene Tante Nurten geboren wurde, begann er ein Notizbuch zu führen und notierte Folgendes:

„Die Sonne stieg wie ein roter Speer am Himmel auf,

Nurten wurde geboren.“

Mein Großvater hatte sieben Töchter und sieben Notizbücher. Die größte Liebende und die Frau mit der schönsten Stimme, die ich kannte, war meine Gül-Mutter (meine Tante). Mein Vater verbrachte keinen einzigen Tag ohne zu singen; manchmal mit Freude, manchmal mit Schmerz. Auch er hatte seine Stimme von seinem eigenen Vater. Meine Mutter war in ihrer Jugend ein einziges Lachen!

Die Menschen in den Ländern des Nahen Ostens haben sowohl ein großes Herz als auch viele Worte. In solchen Ländern sind die Schubladen der Frauen voller Gedichte. Aber wie traurig, die Namen der meisten hören wir erst, nachdem sie gestorben sind. Die Namen der meisten sind nicht als „Dichter“ bekannt; ihre Namen sind „meine Mutter“, „meine Tante“. Da das „Dichtersein“ in unserem Land nicht leicht als Beruf angesehen werden kann, kehren die Menschen mit leidenschaftlichen Herzen nach der Arbeit nach Hause zurück, geplagt von den Sorgen des Lebensunterhalts. Dennoch kann ich hier als eine Art Schuld, mit Dankbarkeit ihnen gegenüber, zum ersten Mal sagen, dass ich aus meiner Quelle geschöpft habe. Wenn ich die Dichter, von denen ich geschöpft habe, einzeln aufzähle, würde ich denen gegenüber ungerecht sein, die ich nicht aufzähle. Dennoch muss ich als eine Art Schuld erwähnen, dass ich schon in meiner Kindheit mit den Federn so besonderer und überlegener Seelen wie Mehmet Akif Ersoy, Yahya Kemal Beyatlı, Melih Cevdet Anday, Nazım Hikmet, Sabahattin Ali, Orhan Veli, Behçet Necatigil, Ahmed Arif, Attila İlhan, Cemal Süreyya, Turgut Uyar, Tomris Uyar, Edip Cansever, Metin Altıok, Ahmet Erhan, Behçet Aysan, Gülten Akın, Ataol Behramoğlu, Şükrü Erbaş, Haydar Ergülen, Enis Batur, Oya Uysal in Berührung kam und geradezu verzaubert war. Ebenso William Shakespeare, Paul Eluard, Pablo Neruda, Füruğ Ferruhzad... Und Dutzende besonderer Namen, die ich beim Aufzählen vergessen habe...

In was für einem Land würden Sie als Dichterin gerne Gedichte schreiben?

Wer Gedichte schreibt, will leben; will sehen, kennenlernen, erfahren; er ernährt sich nicht nur von der Poesie, sondern von allen Zweigen der Kunst. Deshalb schulden wir all diesen Namen und jenen Jahren viel. Und dem Kampf... Der Faust, die auf die Sorgen gelegt wurde, die im Herzen liegen... Wenn die Dichterin glücklich wäre, nach Hause zu kommen und fernzusehen, einen geregelten Job zu finden und eine Familie zu gründen, wenn sie, wie viele sagen, „diese Leidenschaft aufgeben“ würde, würden wir diese schöne Welt dann aus ihrem Mund hören? Ich vergesse niemals das Gedicht „Ağustos Çıkmazı“ von Attila İlhan. Es heißt, der Dichter spreche in diesem Gedicht zu sich selbst:

„Lebe doch wie alle anderen

Kümmere dich um deine Arbeit“

schimpft er zuerst mit sich selbst. Dann bittet er sich leise um Verzeihung:

„Du heiratest, du bekommst ein Kind

Verlass mich nicht, bitte“

Das sind sehr hohe, sehr tiefe Gefühle... Wenn sie nie gelebt, nie geschrieben hätten, hätten unsere Herzen in diesen großen Gefühlen, die wir nicht definieren können, nicht wie vor dem Regen unter ein Gedicht flüchten können. Bei dieser Gelegenheit danke ich allen für ihre Feder...