Zum Arbeitsmord in der Kosmetikfabrik in Kocaeli/Dilovası: „Zum Glück ist meine Mutter nicht verbrannt, sondern an Rauchvergiftung gestorben, sonst hätte ich ihre Schreie nicht ertragen“

Tage sind seit dem Brand vergangen, doch kaum steigen wir aus dem Auto, brennt uns ein beißender Geruch in den Atemwegen…

Ein Gemisch aus Parfümduft, verbranntem menschlichem Fleisch, Chemikalien und dem Geruch von Leid…

Der bleibende Duft des Parfüms ist diesmal der Tod!

Schwarze Wolken hängen über dem Viertel. Sie wollen sich einfach nicht verziehen…

Dieses Gebäude des Todes, dieser Tatort, steht wie ein Denkmal der Schande mitten im Viertel, mit pechschwarzen Rückständen, die von allen Seiten herablaufen, als wollten sie die Menschen ihren Schmerz nicht vergessen lassen.

Zuerst gehen wir auf den abgebrannten Tatort zu. Die Polizei hat das Gelände abgesperrt und lässt niemanden heran.

„Wir sind Anwälte, wir werden eine Untersuchung durchführen“, sagen wir, und können nur ein paar Schritte hineingehen, um Fotos zu machen.

In diesem Moment sehen wir junge Mädchen aus der Nachbarschaft, die mit traurigen Augen umherstreifen. Sie sind im Alter von Nisa und Cansu, den Kindern, die bei diesem Arbeitsmord getötet wurden. „Wir hatten uns auch beworben, um dort zu arbeiten, aber sie haben uns nicht genommen“, sagen sie. „Zum Glück haben sie euch nicht genommen, ihr schönen Mädchen, zum Glück nicht.“

Dann sehen wir eine Gruppe von Kindern im Alter von 10 bis 13 Jahren. Sie laufen um den Tatort herum. Sie kommen zu uns. „Schwester, seid ihr wegen des Feuers gekommen?“ „Ja, wir sind Anwälte, wir sind gekommen, um Nachforschungen anzustellen.“ „Schwester, wir haben das Feuer gesehen.“

Sie beginnen zu erzählen, mit tränenden Augen…

Einer von ihnen ist sehr still und in sich gekehrt… Seine kohlschwarzen Augen füllen sich, aber er weint nicht…

„Mein Vater sagte, ich solle nicht dorthin gehen, Schwester, aber ich laufe mit meinen Freunden herum, um den Kopf frei zu bekommen. Ich bin rausgegangen, um frische Luft zu schnappen“, sagt er.

Er erzählt vom Feuer, von den nicht getroffenen Sicherheitsvorkehrungen, von den Beschwerden, aber er bringt es nicht über sich, es auszusprechen.

Er erzählt lange von den Ereignissen…

Nach einer Weile sprudeln diese niederschmetternden Sätze plötzlich aus seinem Mund:

„Meine Mutter ist auch gestorben“, sagt er, „aber zum Glück ist sie nicht verbrannt, sondern an einer Rauchvergiftung gestorben, sonst hätte ich ihre Schreie nicht ertragen!“, sagt der 13-jährige Muhammed mit den kohlschwarzen Augen.

Er hat seine einzige Mutter verloren, Esma, die ihre Kinder – das älteste 13, das jüngste 9 Jahre alt – nicht genug küssen und riechen konnte, in diesem verdammten Feuer!

In diesem Moment versinken wir in tiefer Stille und Tränen…

Was auch immer wir sagen oder tun, es ist umsonst!

Muhammed bricht das Schweigen erneut. „Schon früher hatte sich meine Mutter bei der Arbeit die Hand geschnitten. Sie haben ihr nicht einmal ein Pflaster gegeben. Deshalb bin ich auf den Chef losgegangen. Sie haben mich festgehalten! Ich werde aufrecht stehen, ich werde kämpfen. Meine Freunde unterstützen mich auch.“

Ach mein Kleiner, ach Muhammed mit den kohlschwarzen Augen, wie kannst du nur so ein schönes, kluges und tapferes Kind sein!

Es gibt so wunderbare Kinder um ihn herum. Alle haben tränende Augen. Einer weint und sagt: „Schwester, wir lassen unseren Freund nicht allein. Wir werden immer an seiner Seite sein.“

Wir lassen unser Herz dort und verabschieden uns von den Kindern.

Um den abgebrannten Tatort herum reihen sich die Trauerhäuser aneinander. Wir besuchen die Häuser, aber in meinem Kopf hallt immer dieser Satz wider:

„Zum Glück ist meine Mutter nicht verbrannt, sondern an einer Rauchvergiftung gestorben. Sonst hätte ich ihre Schreie nicht ertragen!“

Diese Stimme geht mir nicht aus dem Kopf. Wir sprechen den Familien unser Beileid aus, wir unterhalten uns, aber ich höre niemanden. Immer wieder hallen Muhammeds Sätze in meinen Ohren…

„Zum Glück ist meine Mutter nicht verbrannt, sondern an einer Rauchvergiftung gestorben. Sonst hätte ich ihre Schreie nicht ertragen!“

Mit Schmerz und Wut im Herzen und dem Versprechen, gegen dieses grausame System der Kapitalisten zu kämpfen, kehren wir nach Hause zurück.

Kaum angekommen, umarme ich mein Kind, aber ich schäme mich, es zu umarmen.

Muhammeds Sätze hallen immer noch in meinen Ohren…

Kann man sich dafür schämen, sein Kind zu umarmen? Wenn ich an die Kinder denke, deren Mütter gestorben sind, schäme ich mich…

Oh Muhammed mit den kohlschwarzen Augen, oh Nisa, oh Cansu, oh ihr schönen Kinder…

Ihr wurdet in einem Alter zur Arbeit gezwungen, in dem ihr hättet lernen, spielen, lachen und Spaß haben sollen; ihr wurdet ermordet, ihr wurdet ohne Mutter und Vater zurückgelassen.

Keiner von euch hat dieses verfluchte System verdient, das unser geliebtes Land in einen Brandherd, in eine Hölle verwandelt hat.

Seid versichert, wir werden bis zum Ende gegen dieses rücksichtslose, unmenschliche Ausbeutungssystem kämpfen, das euch ohne Mutter und Vater zurückgelassen hat.

Wir versprechen es euch! 16.11.2025

RA Pınar Akbina Karaman

Kocaeli/Dilovası