Tiefe Kriecherei, Egoismus und die neue Verfassung

Mein verstorbener Vater, Bedi Yazıcı, war ein bedeutender Geschäftsmann. Als er 1939 nach seinem Masterabschluss in Betriebswirtschaftslehre an der Columbia University (New York) in die Heimat zurückkehrte, war die Betriebswirtschaftslehre selbst in England, der historisch unbestrittenen Wiege des Handels, noch kein eigenständiger Wissenschaftszweig. Er begann zunächst bei der Milli Reasürans zu arbeiten und unterrichtete Versicherungswesen an der Hochschule für Handel (Yüksek Ticaret Mektebi). Später, im Jahr 1948, gründete er die Genel Sigorta und danach die Tam Sigorta.

Mein Vater, der von Kennern der Materie auch als einer der Begründer unseres nationalen Versicherungswesens gewürdigt wird, war zudem ein Mensch der Routine. Jeden Tag kehrte er gegen 14:00 Uhr nach Hause zurück, schlief eine Weile und ging danach zum Bridge-Spielen. Kurz nach dem Militärputsch vom 27. Mai 1960 war er Präsident der Handelskammer Istanbul geworden. Während seines gewohnten Mittagsschlafs klingelte das Telefon an seinem Bett schrill. Am anderen Ende war ein berühmter Geschäftsmann und Vorstandsmitglied der Handelskammer. „Bedi, gute Nachrichten! Unser geschätzter Staatspräsident Cemal Gürsel Pascha hat unsere Einladung endlich angenommen. Unsere Kammer gibt heute Abend um 19:00 Uhr im Liman Lokantası in Karaköy ein Abendessen zu seinen Ehren. Sicherlich möchtest du auch dabei sein.“ Mein Vater antwortete mit einem deftigen Fluch, der die Kriecherei seines Gegenübers unterstrich, und fügte hinzu: „Du verdammter……, wie könnt ihr es wagen, den Staatspräsidenten einzuladen, ohne den Präsidenten eurer eigenen Kammer zu informieren!“

Inzwischen war es jedoch 17:00 Uhr geworden. Mein Vater gab nach, zog sich hastig an, eilte zum Fähranleger in Kadıköy, nahm die Fähre und betrat pünktlich um 18:45 Uhr das Liman Lokantası. Und was musste er sehen? Cemal Pascha war früh dran und befand sich in einem lebhaften Gespräch mit den führenden Geschäftsleuten unseres Landes, allen voran jenen, die meinem Vater diese Einladung erst wenige Stunden zuvor als frohe Botschaft überbracht hatten. Er näherte sich der Gruppe und wollte gerade „Willkommen“ sagen, als ihm der Pascha das Wort abschnitt: „Oh, Herr Präsident, willkommen. Ich habe verstanden, dass Sie über meinen Besuch heute Abend hier nicht besonders erfreut sind.“ Mein Vater war verständlicherweise sehr überrascht. Er murmelte ein oder zwei Sätze wie „Aber woher denn, wie kommen Sie denn darauf?“ und entfernte sich leise von der Gruppe. Er zog sich an die Fenster zurück, blickte auf das Meer und begann zu rauchen.

Kurze Zeit später spürte er, wie sich jemand näherte. Als er sich umdrehte, traute er seinen Augen nicht. Cemal Pascha hatte die Gruppe verlassen und stand neben ihm. Diesmal war von seinem vorangegangenen Spott nichts mehr zu spüren. „Bedi, mein Sohn, diese Leute kenne ich nur zu gut. Ich habe sie noch besser kennengelernt, als sie mir von deinem Zorn heute berichteten. Ich habe jetzt einen Vorschlag für dich: Lass uns ihnen eine Lektion erteilen, die sie nie vergessen werden. Weißt du, das Restaurant hat einen Anbau, der rechtwinklig zum Meer auf die Straße hinausragt. Sag den Kellnern, sie sollen dort einen kleinen Tisch nur für uns beide decken. Wir zwei Präsidenten werden gemeinsam anstoßen. Und vergiss nicht: Du wirst mit dem Blick auf das Meer sitzen, und ich werde ihnen den Rücken zukehren.“

Der verstorbene Wirtschaftsprofessor und Geschäftsmann Cihat İren war der erste Handelsminister nach dem 27. Mai. Er war sowohl mein Patient als auch ein Freund, an den ich mich mit großer Freude und Respekt erinnere und den ich noch immer vermisse. Auch er hatte eine Erinnerung an Cemal Gürsel, die derjenigen, die ich von meinem Vater gehört hatte, sehr ähnelte. Der Pascha soll sich bei seinem Umfeld beklagt haben: „Freunde, bitte hört auf, ständig meine Hand küssen zu wollen. Mein Ellbogen schmerzt schon vom ständigen Zurückziehen meines Arms vor euren Händen.“

Mein Vater versuchte sein Leben lang, ein wirksames Lebensversicherungssystem in seinem Land zu etablieren. Dass ihm dies nicht gelang, bedauerte er sehr. Doch kurz vor seinem Tod, auf seinem Krankenbett, gestand er mir: „Hasan, ich habe jahrelang versucht, eine effektive Lebensversicherung in diesem Land zu etablieren, aber ich war nie erfolgreich. Eine Lebensversicherung sichert einerseits das menschenwürdige Leben des Einzelnen und trägt andererseits massiv zum Wohlstand des Landes bei. Meine Bemühungen in diese Richtung blieben immer ergebnislos. Ich habe Artikel geschrieben, unzählige Diskussionen mit den Regierenden und meinen Kollegen geführt. Nichts davon hat gefruchtet. Bis heute dachte ich, hinter diesem Misserfolg stünden zwei Hauptgründe: 1. Das Fehlen gesetzlicher Vorschriften; 2. Die Inflation, die uns einfach nicht loslässt. Aber jetzt verstehe ich es. Ich habe mich immer geirrt. Das eigentliche Problem liegt tiefer. Schau, mein Sohn, die Grundphilosophie der Lebensversicherung lässt sich so ausdrücken: ‚Du sollst eine solche Ersparnis bilden, dass die Ersparnis dieser Ersparnis nicht dir selbst gehört.‘ Leider will das meinem Land und seinen Menschen einfach nicht in den Kopf.“ Ich hatte verstanden, was er meinte. Mein Land befand sich in einer Spirale aus einem Egoismus, der aus einem weit verbreiteten Misstrauen geboren war, und einem Misstrauen, das wiederum durch eben diesen Egoismus immer tiefer wurde.

Ich kann es mir nicht verkneifen, darauf hinzuweisen: In den letzten Tagen ist unser Appetit auf eine neue Verfassung wieder einmal erwacht. Vergessen wir nicht: Im Laufe der Geschichte hat keine Verfassung jemals ein Heilmittel gegen tiefe Kriecherei und Egoismus gefunden.