Als Fußgänger in der Hauptstadt...

Ich bin eine Ankara-Bewohnerin; von meinen 43 Lebensjahren habe ich nur 6 Jahre außerhalb von Ankara verbracht. Ich besuchte eine Grundschule direkt neben dem Anıtkabir, das mit seiner schlichten und würdevollen Struktur vor uns steht, und sprach dort jeden Morgen unseren Eid...

Es war die Entscheidung unseres Ata, Ankara, das im Laufe der Geschichte von den Hethitern bis zum Oströmischen Reich, von den Seldschuken bis zu den Ahi-Bruderschaften immer auf der Bühne stand, zu unserem Ankara zu machen und es wieder in die Geschichte zu führen. So atmete Ankara als Symbol der Republik und ließ uns atmen. In Ankara zu leben bedeutete auch, diese Ehre zu tragen.

Heute bewege ich mich von dem Licht, das Ankara über das Land verbreitet, hin zu den Ampeln. Wer schon einmal bei Rot um das Anıtkabir gewartet hat, kennt den Halbmond und den Stern, der an der Ampel erscheint...

An diesen Kreuzungen bei Rot zu warten, wird zu einem Akt des Respekts gegenüber der Flagge und dem Ata; ich wünsche mir, dass es nicht grün wird, dass das Rot bestehen bleibt.

Ohne den Blick abzuwenden, grüße ich sowohl die Flagge als auch den Verstand, der es ermöglicht, die Republik an der roten Ampel zu grüßen.

Ich spüre jedes Mal, dass die Stadt atmet; auf demselben Weg, mit demselben Licht, mit demselben Stolz...

Während ich diesen Verstand und diejenigen, die ihn umsetzen, dafür applaudiere, dass sie die rote Ampel in der Umgebung des Anıtkabir in eine Schweigeminute verwandeln, beschwere ich mich manchmal über Zustände in Ankara, die der Hauptstadt der Republik nicht würdig sind, oder schreibe darüber, so wie heute...

An einem Novemberabend im Zentrum von Ankara, in Kızılay, spürte ich, dass der Stadt die Luft zum Atmen fehlte, und mein Inneres füllte sich mit Groll; ich begann, Fragen zu stellen.

An alle Bewohner der Stadt, mich selbst eingeschlossen, die wir die Gehwege, die wir während der Studienzeit abgelaufen sind, schon lange nicht mehr genutzt haben und uns weit von den Fußgängerzonen im Stadtzentrum entfernt haben...

An die Gewerbetreibenden, Blumenhändler und Geschäftsleute am Atatürk-Boulevard, an diejenigen, die dort vorbeigehen und nicht die Frage stellen, die ich stelle...

Als ich mit den Augen eines Gastes auf eine Fußgängerüberführung in Kızılay blickte, schämte ich mich als Ankara-Bewohnerin gegenüber jedem Fremden, der von außen in die Stadt kommt, im Namen der Stadtbewohner...

Mitten in der Hauptstadt war dies der Ort, an dem das Herz der Stadt schlug, auch wenn ich als Fußgängerin lange Zeit ferngeblieben war. War das Bild klarer, wenn man aus so großer Entfernung darauf blickte?

Die Unterführung, die sich vom Atatürk-Boulevard bis zum Güvenpark erstreckt, war so weit von Ästhetik entfernt wie zum Zeitpunkt ihres Baus...

Sie war so ungepflegt wie eine Brückenunterführung, vielleicht sogar kälter als eine solche. Weder Nostalgie, noch Wärme, noch ein Anzeichen für eine Identität der Stadt...

Während die Kunstgalerien, die den Geist der Stadt von Karanfil bis Konur nährten, schlossen und die belebten Straßen von Kızılay mit Cafés der neuen Generation gefüllt wurden, schien kein Auge auf diese Unterführung gefallen zu sein, durch die die ganze Stadt hindurchgeht.

Während ich erwartete, in den Straßen von Kızılay eine neue Skulptur zu sehen, spürte ich bei jedem Schritt eine Mentalität, die nur aus Funktionalität bestand und das visuelle Gedächtnis des Menschen missachtete.

Was hatten die Jahre Kızılay genommen und was hatten sie an dessen Stelle hinterlassen...

Während sich spiegelnde, verglaste Wolkenkratzer in Ankara und sogar mitten in Kızılay aneinanderreihten, wirkte Kızılay mit seiner Menschenmenge, die nicht einmal das Schließen der Bustüren zuließ, wie einem verfallenen Schicksal überlassen.

Dabei war es doch ein Symbol für einen Wert, genau wie Ankara. Wenn man an „KIZILAY“ dachte, kam einem soziale Solidarität in den Sinn.

Auch wenn es nicht mehr auf den Bussen steht, ist es immer noch das Zentrum der Haltestellen, die die ganze Stadt miteinander verbinden: Kızılay.

Ich frage mich, ob diejenigen, die jeden Tag durch diese Unterführung gehen, dasselbe gedacht haben; ob sie den Namen, den Geist und die Ästhetik des Weges, den sie gehen, hinterfragt haben? Oder war es einfacher, dafür eine mentale Reise nach Europa, Asien oder in eine andere Region zu unternehmen?

Ich weiß nicht, warum die Unterführung in 20 Jahren keinen Zustand annehmen konnte, der dem Ankara der Republik, dem Kızılay von Ankara und dem Atatürk-Boulevard würdig ist? Wer hat es verhindert, wer hat es aufgeschoben, wer hat es vergessen...

Ich weiß nicht, wann ich das nächste Mal als Fußgängerin denselben Ort passieren werde, aber ich kann nicht umhin zu fragen, wer die Ehre von Kızılay und der Menschen, die Ankara leben, vergessen hat.

Ich frage also:

Wer zahlt die Steuer dafür, in Ankara Fußgänger zu sein, in Ankara zu gehen, in einer Wirtschaft, die mit gläsernen Plazas in den Himmel wächst?

Wie überquert man die Straße in der Cinnah-Straße, wo ein Fußgängerüberweg markiert, aber keine Ampel daneben aufgestellt wurde?

Wie kann es sein, dass das Recht eines Fußgängers der Geschwindigkeit und dem Wohlwollen der Autofahrer überlassen wird?

Wenn man lange wartet und in den zwei aufeinanderfolgenden Bussen kein Platz ist, und man beim dritten Bus keine Luft mehr bekommt, wer bewegt sich dann in dieser Stadt? Wer bleibt als Fußgänger zurück?

Was bildet diese Situation, die ich an einem Novemberabend am 7. November in der Hauptstadt der Türkei, im Herzen der Hauptstadt, in Kızılay erlebt habe und über die ich schreiben musste, ab? Was sagt sie über den Respekt vor dem Menschen, über den Respekt vor der Stadt aus?

Entschuldigung, ich bin an der falschen Haltestelle ausgestiegen!

Wer ist für das „Amt für Fußgänger in Ankara und Atmen im öffentlichen Nahverkehr“ zuständig?

Und wer kümmert sich um die Ästhetik der Stadt...