Wasser sucht den Boden, die Stadt sucht ihre verlorenen Gewässer

Es ist die Zeit der Judasbäume, der Flieder, der Hyazinthen... Ein Frühling, der in der Luft hängt, ein plötzlicher Regenguss in Ankara, Menschen, die unter dem Regen von Sturzfluten mitgerissen werden.

Wir schreiben Mai, mitten im Frühling. Der Himmel über Ankara ist unentschlossen; auf der einen Seite Sonne, auf der anderen Wolken. 

Ich möchte zuerst nach der Wolke greifen. Ein wenig Regen soll fallen. Die Erde soll duften. Die müde Luft, die über der Stadt lastet, soll sich verflüchtigen. Und danach soll die Sonne herauskommen, vielleicht zeigt sich ein Regenbogen – sollen wir zum Himmel schauen?

Schauen wir... wenn der Regen nicht zur Sturzflut geworden ist.

Regen war in Anatolien ein anderes Wort für Gebet. Erst für den Boden, vom Boden zum Segen... Es schien früher ein unsichtbares Abkommen zwischen Mensch und Natur am Himmel gegeben zu haben. Der Mensch baute große Städte, zuerst an den Rändern von Gewässern und Flüssen. Später, wie in Ankara, goss er Asphalt darüber.

Wir erwarten den Regen nicht mehr mit einem Regenbogen, sondern mit Sturzfluten, während wir auf dem Handybildschirm in die Wolken schauen und gleichzeitig in dieser Stadt, die wir unser Zuhause nennen, Angst haben:

„Läuft die Unterführung voll?“

„Wird die alte Frau auf dem Gehweg von den Fluten mitgerissen?“

Kommen wir lebend aus diesem Wasser heraus?

Der 11. September 1957 kommt mir in den Sinn, die Flutkatastrophe in Ankara, bei der Menschen ihr Leben verloren und die die Bäche Ankaras unter der Erde begrub. 

„Sollen wir versuchen, das Wasser zu ersticken, bevor es uns ertränkt?“, müssen sich die damaligen Entscheidungsträger wohl gedacht haben(!) 

Interessanterweise fiel der Tag der Katastrophe mit einer Entscheidung für vorgezogene Wahlen zusammen, danach wurden die Bäche kurzerhand zugedeckt. 

Kann man mit Wasser spielen? Kann man der Natur die Stirn bieten?

Was soll der Regen schon tun? 

Seit 69 Jahren wird in Ankara Wasser asphaltiert, in Ankara wird Boden asphaltiert.

Dabei hätten wir uns gewünscht, die frei fließenden, bleigrauen Bäche zu sehen und wie Ahmet Arif dem İncesu „Hallo“ zu sagen...

Wir sind nun zu Bewohnern Ankaras geworden, die auf dem Wasser leben und sich nach dem Wasser sehnen. 

Letzte Woche, mitten im Mai, regnet es in Istanbul... Mit Blick auf den Bosporus sprechen wir über die Bäche von Ankara. 

Die Tage in Ankara reichen bis in die 1950er Jahre zurück: Zwei Künstler aus Ankara wandern in ihren Gedanken, als würden sie auf einer geografischen Karte spazieren, und die Bäche von Ankara fließen nacheinander vorbei...

Ich schließe mich ihnen an. Ich finde mich in einer Zeit wieder, die ich nicht kenne, beginne am Hatip-Bach und wandere zum İncesu. Kavaklıdere, Hoşdere... Wenn man „Bülbül-Bach“ sagt, fliegen plötzlich Vögel durch die Stadt. 

Dabei ist jeder von ihnen für mich und für diejenigen, die diese Gewässer nicht gesehen haben, nur eine Adresse, ein Stadtteilname.

Kann man mit Wasser spielen? 

Wir spielen genau so, als würden wir die Stadt neu auf ihren eigenen Gewässern errichten.

Ist das nicht ohnehin das ganze Problem? Zu glauben, dass wir die Bäche gezähmt und das Wasser in den Schlaf geschickt haben; ein wenig vor dem Gedächtnis, ein wenig vor dem Wasser zu fliehen. Zu vergessen, dass das Wasser lebt.

Alle Gewässer sind aus der Ferne romantisch. Regen ist nur Regen, bis er auf Beton trifft.

Wir sind jetzt ganz nah dran, inmitten der großen Regenfälle der großen Städte.

Heute wurden in Ankara Menschen von Sturzfluten mitgerissen. In Hatay stürzten Brücken ein, mindestens drei Bürger wurden von den Fluten mitgerissen und verloren ihr Leben, in Tokat wurden Autos an Bäume gebunden, 15.000 Menschen wurden evakuiert. 

Wie eine gewohnte Schlagzeile: „Das ganze Land den Fluten ausgeliefert.“

Wir befinden uns an einem Punkt, an dem Naturkatastrophen ihre Natürlichkeit verloren haben. Wir bearbeiten die Natur mit unseren eigenen Händen, damit sie uns eines Tages in sich aufnimmt. Wir bieten dem Wasser, dem Stein und dem Boden wissentlich die Stirn.

Und jedes Mal die gleiche Verwunderung: „Wie konnte das passieren?“

„Wie könnte es nicht passieren?“

Die Flut, die vor meinen Augen fließt, die Autos, die im Regen treiben – es ist, als würde sich die Stadt in Ankara, wenn es regnet, plötzlich an die Gewässer erinnern, die sie vergessen hat. Die Gewässer suchen ihre Freiheit. Es ist ein Schrei, der über den Regen hinausgeht, der aus den Unterführungen überläuft. Allen zum Trotz, die sagen: „Ankara ist ein Friedhof der Bäche“, erwacht das Wasser zum Leben.

Der Mensch wird zum wievielten Mal gewarnt: ES GIBT ZU VIEL BETON, DAS WASSER TRITT ÜBER DIE UFER...

Die Bäche sind in unseren Gedanken, das Wasser hat seinen Weg nicht vergessen. Der Regen bietet dem Beton und dem Spiel des Menschen die Stirn. 

Wie der Duft der Erde, nach dem wir nach dem Regen suchen, wenn wir das Fenster einen Spalt öffnen;

Wasser sucht den Boden, die Stadt sucht heute auf dem Asphalt von Ankara ihre verlorenen Gewässer.