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Wir lernen seit 85 Jahren auswendig, welche Schulen er besuchte – ist es nicht an der Zeit, sich die Bücher anzusehen, die er gelesen hat?

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Ein Vater... Er ist wie ein hoher Berg, an den man sich lehnt, auch wenn an seinem Fuß Schnee liegt und an seinem Hang karge Felsen ragen. Wenn man neben ihm geht und die winzige Hand in der riesigen, warmen Hand des Vaters verschwindet, liegt einem die Welt zu Füßen und alle unebenen Wege werden eben. Wenn er dich auf seine Schultern nimmt, kannst du selbst die fernsten Länder sehen; sogar die Meere weichen zurück, solange dein Vater nur einmal die Stirn runzelt.

Wenn man zum Waisenkind wird, rückt alles, was man für nah hielt, in die Ferne. Alle Äste, die man erreichen konnte, hängen plötzlich viel höher, die Nacht wird schwärzer und der blaue Himmel trübt sich in ein graues Einerlei. Eine Last legt sich auf deine Flügel. Vom Fliegen ganz zu schweigen, fürchtest du dich selbst auf ebener Strecke zu gehen.

Es ist eine sehr schwere Last. Wenn ein Kind seinen Vater verliert, geht es stolpernd durch das Leben. Jedes Mal, wenn es fällt, sind die zwei Tropfen, die sich in seinen Augen sammeln, immer sein Vater.

Genau das ist mein Gefühl an jedem 10. November, im Namen meines Landes, das Mustafa Kemal hinterlassen hat.

Das türkische Volk ist wie ein Waisenkind, das Mustafa Kemal bei seinem Abschied zurückgelassen hat. Eine Zeit lang spüren die Menschen in der Umgebung noch den Schatten des Vaters. Wilde Hyänen fürchten sich noch davor, sich zu nähern. Doch je mehr dieser Schatten schwindet, desto mehr Mut fasst das Hyänenrudel; ihre Augen werden blutunterlaufen, ihre Zähne wetzen sie gegen das herrenlose Vaterland.

Doch wer es weiß, der weiß auch: Das Kind eines starken Vaters steht immer stärker auf, als es gefallen ist. Es schöpft seine innere Kraft aus den Erinnerungen an den Vater, aus den fröhlichen, glücklichen Tagen und aus der Moral und den Prinzipien, die der Vater ihm als Vermächtnis hinterlassen hat.

Sein Land ist für Mustafa Kemal wie sein eigenes leibliches Kind. So wie ein Vater sich für sein Kind die glänzendste Zukunft ausmalt, die Steine auf dem Weg, den es gehen wird, eigenhändig ebnet und sich wünscht, dass es nirgendwo hängen bleibt, stolpert oder vom Weg abkommt, so sorgsam kümmert sich Mustafa Kemal um sein Vaterland.

Mit größter Sorgfalt lehrt er alles, was es in der Zukunft brauchen wird – seinem leiblichen Kind im Geiste, von dem er viel zu früh Abschied nehmen muss.

Ein Kind, oder ein Volk, gedenkt auf dem Weg zum Erfolg mit einem wehmütigen Lächeln und Stolz des ehrenvollen Andenkens seines Vaters. Es flüstert dem tiefblauen Himmel zu: Sei nicht traurig! Ich bin auf deinem Weg, ich werde Erfolg haben, genau wie du es dir immer erträumt hast, damit du dich nicht um mich sorgst und grämst.

Doch unser wehmütiges Lächeln ist schon lange verblasst. Seit Jahren fließen an jedem 10. November unsere Tränen, die unsere Seele wie Feuer brennen, ganz unwillkürlich. Der Grund dafür ist, dass wir uns meilenweit von der Zukunft entfernt haben, die Mustafa Kemal sich erträumt hatte.

Es ist der elende, pessimistische und erschöpfte Zustand der Nation. Es ist die Tatsache, dass jedes Vermächtnis, das Mustafa Kemal dem türkischen Volk hinterlassen hat, von diesem Hyänenrudel mit Wut, Groll und Dreistigkeit in Stücke gerissen werden soll.

Der Grund für unsere Tränen liegt nicht in Schwäche. Er liegt darin, dass wir uns in ein Land verwandelt haben, in dem Rationalität, Moral, Anstand und Ethik zu Konzepten geworden sind, über die man sich lustig macht. Er liegt darin, dass Anmut und Güte heute als Schwäche und Naivität angesehen werden. Er liegt darin, dass wir von Aufklärung, Reformen, Wissen und Wissenschaft ferngehalten wurden.

Aus all diesen Gründen bin ich an jedem 10. November, wenn ich den Zustand meines Landes betrachte, von der Wehmut eines Kindes erfüllt, das nach dem Tod seines Vaters nicht mehr richtig im Leben Fuß fassen konnte.

Denn wir wissen es, wir sehen es mit eigenen Augen. Wir sehen, welche Zerstörung das türkische Volk in all den Jahren erfahren hat, weil es die von Mustafa Kemal vorgesehenen Reformen weder verinnerlichen noch umsetzen konnte. Wir sehen, welcher Dinge die Kinder dieses Landes beraubt wurden. Wir wissen, mit welch katastrophalen Zuständen sie aufgrund all dieser Entbehrungen kämpfen müssen. Wir alle wissen es, und deshalb sind wir an jedem 10. November so tief betrübt.

Wir sehen die Möglichkeiten eines jungen Menschen in Europa, seine Perspektiven, womit er seinen Geist beschäftigt, sein Verständnis von Kunst, seine musikalische Begabung, sein allgemeines Bildungsniveau, die Anmut und den guten Willen in seinem Blick auf die Welt – und genau deshalb trauern wir um das Unglück unseres eigenen Landes.

Während die Welt sich mit all ihrer Kraft und ihren Ressourcen auf die nächste Industrie- und Technologierevolution vorbereitet, während internationale Gipfeltreffen zur künstlichen Intelligenz abgehalten werden, versucht unser Volk in unserem Land immer noch verzweifelt, das Wunder eines tonnenschweren Schiffes, das auf dem Wasser schwimmt, das Geheimnis eines Flugzeugs, das durch den Himmel gleitet, oder das Rätsel von Süß- und Salzwasser, das sich nicht vermischt, mit allen erdenklichen Methoden jenseits der Wissenschaft zu ergründen.

Wir blicken auf den tiefen Abgrund zwischen uns und den modernen Zivilisationen und sind betrübt. Jedes Jahr um diese Zeit ein wenig mehr.

Es ist natürlich eine schwere Last, sich einzugestehen, dass wir das Vermächtnis von Mustafa Kemal nicht bewahren konnten. Niemand möchte eine solch schwere Last auf seinen Schultern tragen. Mustafa Kemals Vermächtnis bestand nicht nur aus den verwöhnten Kindern in den Villen oder Herrenhäusern von Istanbul, die ohnehin von ihren Familien unterstützt werden – auch sie sind für das Vaterland sehr wertvoll, gewiss. Doch Mustafa Kemals Vermächtnis war es, Kinder heranzuziehen, die dieses Land in jedem Winkel voranbringen würden; es waren die Kinder in Diyarbakır, Mardin, Hatay, Konya, Gaziantep und Sivas.

Es waren Kinder, die an den Füßen nicht einmal Schuhe, sondern nur einfache Wickel hatten, die an Krankheiten dahinsiechten, die weder Zugang zu Gesundheitsdiensten noch zu Bildung hatten, die halb hungrig und halb satt waren. Es waren Kinder wie Abdurrahim, den er aus Diyarbakır mitnahm, ein Waisenkind, das vielleicht nicht einmal Türkisch sprach, das weder lesen noch schreiben konnte.

Wir fragen uns ja immer wieder: 'Wo haben wir einen Fehler gemacht?'

Wir haben den Fehler gemacht, zu vergessen, dass wir selbst Teil jenes Volkes sind, das wir in die Unwissenheit verdammt haben, und dass wir alle gemeinsam in demselben Land leben. Denn wir leben heute in einem Land, das durch die Stimmen der Enkel jener Kinder geformt wurde, die wir zu schützen vergessen haben.

Wir haben den Fehler gemacht, uns in unseren Häusern mit Bücherregalen an den Wänden zu verstecken und zu vergessen, dass wir unsere Zukunft gemeinsam mit Menschen aufbauen müssen, denen man nie das Gefühl vermittelt hat, ein einziges Buch von Anfang bis Ende zu lesen.

Bildung ist ein Prozess im menschlichen Leben, sie dauert bis zum Tod. Sie lässt sich nicht unterbrechen, selbst wenn man es wollte. Die Schule ist deshalb ein von Zivilisationen geschaffenes System; sie wurde erfunden, um ein Kind auf das Leben in einer zivilisierten Gesellschaft vorzubereiten und es mit grundlegendem Wissen auszustatten.

Doch wie geht die Bildung eines Erwachsenen weiter, der aus dem Schulleben herausgefallen ist? In unserem Land setzt sich die Bildung des Volkes in den Moscheen fort, und in den letzten Jahren hat sie sich, sogar der Kontrolle der Moscheen entzogen, in Medresen und Sekten verlagert. Dort lernen Väter, wie sie ihre Kinder erziehen sollen, wie sie ihre Frauen behandeln sollen, ob sie ihre Töchter zur Schule schicken sollen, in welchem Alter ein Mädchen verheiratet werden soll, unter welchen Bedingungen es zulässig ist, die Ehefrau zu schlagen, wen sie hassen und wen sie lieben sollen, ob sie sich während einer Pandemie impfen lassen sollen, ob Wissenschaft notwendig ist, was die Evolutionstheorie besagt. Und beim Aufbau des Landes, von dem wir träumen, hat natürlich jeder das Recht, einen Ziegelstein beizutragen.

Mustafa Kemals Ziel war es, die Kinder dieses Volkes, das der Gnade von Mollas und Scharlatanen ausgeliefert war, vor allem durch Internatsschulen in die Hände guter Lehrer zu übergeben. Er wollte eine Generation schaffen, die positive Wissenschaften lernt und Fremdsprachen beherrscht. Im nächsten Schritt war es das Ziel, diese Kinder ins Ausland zu schicken, um die dortigen Entwicklungen in die Türkei zu tragen. Durch diese Kinder sollten auch die Familien in Anatolien in dieselben Entwicklungen einbezogen werden, mit der Unterstützung der Dorfinstitute sollte das Bildungsniveau der lokalen Bevölkerung steigen, sodass das Land aus jedem Winkel gemeinsam aufblühen würde.

Der Bildungsplan, den er für seine Adoptivkinder vorbereitete, sah genau so aus. Ich frage mich immer noch: Wie viele unserer Politiker, die Atatürk als Vorbild genommen haben, haben ein Kind aus einem Waisenhaus in Anatolien adoptiert und mit ihm ihr Brot, ihr Wissen und ihre Lebenserfahrung geteilt? Wie viele unserer Politiker gibt es, die, während sie im Amt waren, ein solches Kind ihrer Mutter und Schwester anvertrauten, die Ausbildungskosten dieses Kindes im Ausland aus eigener Tasche zahlten und dafür sorgten, dass dieses Kind zu einem nützlichen Menschen für das Land heranwuchs?

Wie kann es sein, dass das Leben eines Anführers wie Mustafa Kemal, der sein Leben in den Dienst des türkischen Volkes gestellt hat, so oft erzählt, aber so wenig gelehrt wurde? Es ist wirklich schwer zu verstehen.

Wir fragten doch: "Wo haben wir einen Fehler gemacht?" Ich glaube, das ist einer der Fehler. Seit 85 Jahren versuchen wir, Mustafa Kemal mit einem einheitlichen Lehrplan auswendig lernen zu lassen. Wir brauchen es mehr denn je, dass unsere Kinder Mustafa Kemal aufrichtig verstehen. Zu wissen, wo er geboren wurde, welche Krähen er auf dem Feld verscheuchte oder welche Schulen er besuchte, bietet jungen Menschen, die keine Möglichkeit haben, den Geist jener Zeit zu erfassen, keine ausreichende Grundlage.

Wenn man die Bücher untersucht, die Mustafa Kemal gelesen hat, wenn man sich die Notizen ansieht, die er in die Bücher geschrieben hat, und die Sätze, die er unterstrichen hat, sieht man einen ganz anderen Menschen. Plötzlich erscheint er einem mit all seinen Ideen wie ein Buch, das man mit großer Freude liest. Die Spuren, die ein Mensch in einem Buch hinterlässt, das er liest. Das ist der direkteste und aufrichtigste Weg, die Ideale, Prinzipien, Träume und sogar die Gemütsverfassung dieses Menschen zu verstehen.

In den Büchern, die er las, hat er an manchen Stellen "schön" als Notiz hinterlassen, an anderen Stellen schrieb er "einfach herrlich, schön!". Das ist wohl das eleganteste Kompliment, das ein Mensch für einen Satz in einem Buch machen kann... Manche Stellen hat er unterstrichen, manche Sätze hat er durch das Unterstreichen fast wie durchgestrichen hervorgehoben; er las auf Französisch, er las auf Englisch, auf Osmanisch und in anderen Sprachen.

Um einen Anführer wie Mustafa Kemal zu verstehen, müssen wir vielleicht die Bücher verstehen, die er las, als er sich selbst formte, und diese in den Lehrplan aufnehmen. Nur von einer Generation, die mit den Büchern erzogen wurde, die Mustafa Kemals Persönlichkeit prägten, können wir erwarten, dass neue Mustafa Kemals heranwachsen. Wenn wir unsere Art, Mustafa Kemal zu verstehen, in eine Ideologie verwandeln, müssen wir auch vorab akzeptieren, dass Ideologien, genau wie Religionen, Systeme sind, die für Kritik und damit für Veränderungen verschlossen sind. Wir müssen diesen Teufelskreis durchbrechen und Mustafa Kemal neu lernen und lehren, damit die neuen Generationen heranwachsen können, auf die wir sehnsüchtig warten und die dieses Land voranbringen werden....