Einer Nation das Totenhemd zuschneiden: Sèvres

Letzte Woche war ich in Thessaloniki.

Wenn man das Geburtshaus von Atatürk besucht, beginnt man nach einer Weile nicht mehr nur die Geschichte zu betrachten, sondern Mustafa Kemal selbst. Einem Kind, das 1881 in diesem Haus zur Welt kam…

Im Garten steht ein Baum. Es heißt, er sei von Ali Rıza Efendi gepflanzt worden und der kleine Mustafa habe unter ihm gespielt. Während ich dort stand, musste ich aus irgendeinem Grund an Söğüt denken. Jener große Baum, der in der Gründungslegende des Osmanischen Reiches im Traum von Osman Gazi wuchs und dessen Äste sich über die ganze Welt ausbreiteten… Die Idee eines Imperiums, das im Schatten eines Baumes in Söğüt heranwuchs, sollte Jahrhunderte später im Leben eines Kindes enden, das unter einem anderen Baum in Thessaloniki spielte; jenes Kind würde aus der Asche des zusammenbrechenden Imperiums einen neuen Staat gründen.

Die Geschichte hatte natürlich keinen solchen Plan. Aber manchmal stellt die Geschichte einem Symbole entgegen, die mächtiger sind als Dokumente.

Ich verließ das Haus und ging durch die Straßen von Thessaloniki. Das Meer, die sich zum Ufer hin öffnende Stadt, der Rhythmus der Straßen, der Duft der Ägäis… Seltsamerweise dachte ich an Izmir, sogar an Karşıyaka. Mustafa Kemal verlor Thessaloniki, die Stadt seiner Geburt. Seine Mutter, Zübeyde Hanım, wurde Jahre später am anderen Ufer der Ägäis, in Karşıyaka, beigesetzt.

Natürlich können wir nicht sagen: „Sie wurde in Karşıyaka beigesetzt, weil es Thessaloniki ähnelt.“ Dafür gibt es keine historische Grundlage. Zübeyde Hanım verstarb am 14. Januar 1923 in Izmir, wohin sie aufgrund gesundheitlicher Probleme gekommen war.

Doch nachdem man Thessaloniki gesehen hat, kann man sich der Romantik dieses Zufalls nicht entziehen:

Auf der einen Seite die Stadt, in der man geboren wurde… Auf der anderen Seite die Stadt, in der die Mutter in die Ewigkeit verabschiedet wurde… Dazwischen dieselbe Ägäis. Dass Mustafa Kemal am Grab seiner Mutter sagte, er empfinde es als Trost, dass sie in der Erde von Izmir ruhe, deren Befreiung für die gesamte Nation zum Ziel geworden war, gewinnt dadurch eine neue Bedeutung. Denn um Mustafa Kemal zu verstehen, muss man nicht nur die Schlachten betrachten, die er gewonnen hat, sondern auch die Städte, die er verloren hat.

Und dann zu Sèvres…

Der am 10. August 1920 unterzeichnete Vertrag von Sèvres war weit mehr als nur ein hartes Friedensdiktat, das einem besiegten Imperium vorgelegt wurde.

Izmir und seine Umgebung wurden zugunsten Griechenlands neu geordnet, in Ostanatolien wurde ein Armenien vorgesehen, für die Gebiete mit kurdischer Bevölkerungsmehrheit wurde ein Mechanismus geschaffen, der von Autonomie bis hin zur Unabhängigkeit reichen konnte, die Meerengen wurden unter internationale Kontrolle gestellt, die osmanische Armee wurde massiv eingeschränkt, und die wirtschaftliche sowie rechtliche Souveränität wurde durch Kapitulationen eingekreist.

Wenn man auf die Karte blickte, war die Realität erschreckend klar: Den Türken wurde zwar ein Stück Land gelassen, aber kein souveräner Staat. Das war der Fluch von Sèvres.

Es ging nicht nur um die Aufteilung von Land. Es ging darum, einer Nation das Recht zu nehmen, über ihre eigene Zukunft zu entscheiden.

Genau hier begann der Widerstand von Mustafa Kemal.

Wer sollte über das Schicksal einer Nation entscheiden?

London?

Paris?

Athen?

Der kapitulierende Wille in Istanbul?

Oder die Nation selbst, die in Anatolien lebte?

„Die Unabhängigkeit der Nation wird durch die Entschlossenheit und den Willen der Nation selbst gerettet werden.“

Dieser Satz ist nicht nur ein schöner Satz aus dem Befreiungskrieg. Es ist die kürzeste politische Antwort auf Sèvres. Deshalb wurde Sèvres zuerst in den Köpfen abgelehnt.

In Erzurum, in Sivas, in Ankara… Dann in İnönü, in Sakarya, in Dumlupınar.

Und schließlich am 9. September 1922 in Izmir.

Die Geschichte hat eine seltsame Symmetrie. Thessaloniki, der Geburtsort von Mustafa Kemal, war nun eine Stadt eines anderen Landes. Aber Izmir war nicht mehr besetzt. Wenige Monate später sollte auch Zübeyde Hanım am gegenüberliegenden Ufer jener befreiten Stadt, in Karşıyaka, beigesetzt werden.

Ein Sohn konnte die Stadt seiner Geburt nicht zurückgewinnen. Aber er ließ nicht zu, dass die Stadt, in der seine Mutter ruhte, jemand anderem gehörte.

Ich lese dies nicht als Ursache-Wirkungs-Beziehung, sondern als ein starkes Symbol, das uns die Geschichte vor Augen führt.

Thessaloniki war die Erinnerung an das verlorene Vaterland. Izmir wurde zum Symbol für das Vaterland, dessen Verlust nicht zugelassen wurde.

Und als es zu Lausanne kam, saß jener politische Wille, dem Sèvres einst vorgelegt worden war, nicht mehr am Tisch.

Heute sind 106 Jahre seit Sèvres vergangen.

Als ich in Thessaloniki unter jenem Baum stand, von dem es heißt, Ali Rıza Efendi habe ihn gepflanzt, ging mir vielleicht genau das durch den Kopf:

Ein Baum in Söğüt war zum Symbol für die Geburt eines Imperiums geworden. Unter einem anderen Baum in Thessaloniki spielte ein Kind, das das Ende jenes Imperiums sehen und an dessen Stelle die Republik gründen würde.

Das eine war die Geschichte eines Anfangs. Das andere die eines Neuanfangs.

Dazwischen lagen Jahrhunderte, verlorene Städte, Kriege und Sèvres, das einer Nation vor die Füße gelegt wurde.

Die Antwort von Sèvres war eine von anderen gezeichnete Zukunft.

Die Antwort von Mustafa Kemal war jedoch viel schlichter:

Das Schicksal der türkischen Nation würde die türkische Nation selbst bestimmen.

Der Befreiungskrieg war nichts anderes, als diesen Satz erst auf dem Schlachtfeld und dann in Lausanne der Welt begreiflich zu machen.